Mi infancia es una enorme cicatriz.

Duermo sobre una ausencia.
Un espejo de niebla.
Un animal ciego que me reconoce por el olfato.
Una cama vacía sin nombre.
Zurcir sombra con sombra...
Existo. 

Sigo cuidando la llama del interior de mi pozo.
De pronto, siento un cuchillo debajo del paladar.

Morir un poco cada día...